Не поможет валокордин,
Ведь болезнь моя - лишь мираж.
Мой диагноз - неизлечим.
Панацея мне - голос Ваш.




Иногда бывают приступы. Сильные, совершенно чудовищные.
И хочется рыдать и смеяться, кружиться по комнате, кричать во весь голос, петь и дышать нежно-нежно.
Просто хочется жить. Бесконечно.

Но приступы быстро проходят. Всегда. И, как бы я не хотела остаться в этом безумном круговороте эйфории, чьи-то руки тянут меня назад, в мир в котором нет места мечте. В мир, в котором я должна любить Васю из 11б и вожделеть какого-то странного, неизвестного Роберта. Просто потому, что так положено. Просто потому, что я не имею права перечить им, слепому большинству. Они возомнили, что имеют власть надо мной. Глупцы.

И мне плевать. Я жажду новых, еще более опасных приступов этой болезни, выливая в раковину их горькие микстуры укоров и нравоучений. Они не понимают меня и никогда не поймут. Ведь они просто не способны вообразить, что у человека может быть что-то большее, чем эгоистичное "хочу" и "нравится". Мы не выбираем свои болезни.

А я действительно больна. Больна, просто потому, потому что. Потому что он - идеален. Потому что он - гениален. Потому что он - это он. Потому что Рикманомания не лечится.