Монологус

[aguamenti]

Какое ужасное-ужасное состояние!
Пустота.
И голова идет кругом.
Я знаю, это все из-за того разговора о внутренней пустоте и заполняющей ее гнили в душах людей... Мне становится не по себе лишь при одной мысли об этом.
Ведь этого просто не может быть! Внутри каждого есть что-то... что-то хорошее.

Но нет. Все зашло уже слишком далеко.
Я заигралась в эту глупую игру. Устала.
(с)

Вот так размышляла я вчера, так думала, записывая то, что так долго тревожило меня.
Я слишком давно не писала прозы, для того, чтобы попытаться назвать это нелепое сборище знаков рассказом, да и просто литературным произведением. Но... что-то неведомое руководило мной. О, как же высокопарно звучит!
Но, что бы там ни было - это написано.

Спрятала монолог

______________________________________

Ничего из этого не происходит. Нет.
Закрой глаза и попытайся не думать. Ни о чем.
Ведь это - лишь плод твоего глупого, пустого воображения, которое ты никогда не умела сдерживать. Да и сейчас это у тебя выходит не лучше, чем когда либо. А ведь ты так наивно полагаешь, что повзрослела! Какая ерунда.

Но ведь все так просто. Ты ведь и сама прекрасно знаешь, в чем твоя слабость; в чем причина всех тех необдуманных жестов и опрометчивых поступков, которые ты совершала, упрямо закрывая глаза на реальность, и бросаясь с головой в неизведанную бездну сомнений.
Ты просто никогда не могла думать здраво. Стоило лишь первому головокружительному дуновению возможного коснуться твоих запястий, как ты теряла разум, опуская ресницы и разводя руки в стороны в этом бесконечном кружении, которое ты так нежно зовешь мечтами.

А ты (безумная!), что делала ты для того, чтобы вновь твердо встать на ноги? Чтобы снова называть белое - белым, а черное - черным? Как своевольно ты нарекала давно придуманные мудрыми людьми (теми, что были лучше и разумнее тебя ровно на столько же, чем ты теперь разумнее мокрицы) цвета в снежный и угольный! Какое кощунство! Какое своенравие! Лучше бы ты называла белый черным - это было бы глупым и невежественным, да. Но угольный!.. Это просто чудовищно.

Каждое новая мысль рождает слово. Каждое новое слово рождает поступок. Мысли твои - подобно бескрылым птицам - метались по земле в поисках потерянного некогда счастья. Ты запрещала им взлететь, заточая чувства в бумажные строки, запрещая родиться им речью! Убивая поступки, так и не дав им шанса осуществиться, ты убивала себя. И смеялась, опуская ресницы.

Сколько раз это повторялось с тобой? Тебе трудно вспомнить - все было в бреду смертельной горячки. Ты корчилась и изнывала в последних муках мыслей - смехе. Ты радовалась - первый признак близкой агонии - каждому брошенному взгляду, каждому сказанному набегу слову. Слову - птице летевшей в чужой разум и так бездумно свившей гнездо у тебя в сердце. И каждая новая шальная птица лишь больше расшатывала то, что так старательно пыталось разрушить твое воображение - волю.

Способность отдавать себе отчет во всем - не это ли то, что ты потеряла на той тропинке, которой ты пришла в сегодняшний день? Не это ли ты выкинула в распахнутое окно автобуса прошлым летом? Куда ты ехала тогда? Куда стремилась, избавляясь от всех тяжестей, давивших на хрупкие плечи? Тебе трудно вспомнить. Что ж - ты поступила мудро, избавившись от самого ненужного - воли.

Как ликовало тогда твое воображение, твоими же собственными руками задушив в тебе последнего своего врага! Так изнывала от острой необходимости проявить себя здесь, сейчас и немедленно! Но нет. То, к чему ты так долго стремился становится лишь слаще от еще одной минуты ожидания после одержанной победы. Война была выиграна. Но трон оставался пуст.

"Какая жалость..." - думала ты, - "Какая несправедливость! Всем достается то, чего они желают. А я? Чем хуже я других! Почему не могу войти в этот океан, океан, кажущийся райской бухтой, когда каждому дозволенно это?.. И что с того, что я не умею плавать?"
Какие наивные рассуждения! Какие безумные! А ведь ты даже не предполагала, чем искушаешь ты свою фантазию... Она слышала все. И, восседая в тронном зале, некогда принадлежавшем твоей воле, она строила грандиозные планы твоей гибели. Но было еще не время. Не время погибнуть смертью, такой отчаянно вожделенной и такой бессмысленной.

Ты изнывала от нетерпения. Фантазия выжидала.
Ты шипела от недовольства. Фантазия выжидала.
Ты кричала в голос, обвиняя все, что лишь можно было обвинить. Фантазия выжидала.

Подобно затаившемуся в зарослях тигру, фантазия твоя заняла подготовительную позицию, готовясь к решающему прыжку. Быть может, последнему.
Так тянулись долгие месяцы. В этой нелепой борьбе человека с собственной фантазией, умело строившей из себя скромницу, стыдливо отказывающуюся откинуть фату. Какое жалкое лицемерие!
Но ты не могла разгадать эту подлость, все с большей силою хватаясь за концы разноцветного платка, под которым таилась твое воображение. Или просто не хотела?
Ты так привыкла к этим ежедневным, ежечасным, ежеминутным, ежесекундным головокружительным взлетам и падениям, что уже просто не могла обойтись без них. Словно алкоголь впитались в твою кровь эти дурманящие мечты. Какая сладостная зависимость.

Но однажды... Какая глупая фраза, достойная лишь пошлых бульварных романов! Но, как бы мне не было жаль, я не могу обойтись без нее, ведь это произошло именно однажды, в один день - прекрасный или ужасный - никто не сможет сказать тебе этого. Твое воображение очнулось от притворного сна и, расправив в наигранно неловком движении крылышки, со всей силой задышало на твое сердце.

Какие чудные, свежие, светлые краски! Какая безудержная волна чувств, заставляющих дышать тебя тише, приводящих твое сердце в неописуемое волнение! Какие искренние, пронзительные эмоции, так отчетливо вырисовывающиеся на твоем взволнованно лице! Все, чего ждала ты, все, чего так неистово жаждала - все захлестнуло тебя в этом безбрежном потоке... ненависти.

Это было неожиданно, правда? Ха! Какую восхитительную свинью подложила тебе твоя фантазия!..
И что могла поделать ты? Ведь ты просила этого.
Как это - нет? Все в точности, все в строгом соответствии с вашими личными желаниями. Вы просили ярких чувств? Получите! Эмоции? Хоть отбавляй! Сердце исходиться в безостановочном диком танце, голова идет кругом... И лишь одного взгляда, кажется, достаточно, что бы упасть в обморок. Все так, как ты мечтала об этом.
Поздно сожалеть о своей фантазии, когда она уже осуществилась.

Волшебный океан оказался трясиной. Кто же виной тому? Правильно. Ты.

Ты мучилась, барахтаясь в этой омерзительной жиже, которая грезилась тебе теплым прибоем. Ты кричала. Ты молила о пощаде.
Все мольбы были тщетными.
Твоя фантазия предоставляла в твое безграничное распоряжение все новые и новые картины, от вида которых мурашки пробегали по твоей спине. Ты отворачивалась. Глупышка! Пускай ты можешь заглушить голос своей совести, но закрыть глаза на свои фантазии - никогда.
Да, ведь это были твои фантазии - страшные, невыносимые. Такие четкие и реалистичные способы пыток, такая изощренная ненависть!
Ты боялась себя. Боялась своей беспричинной злобы, жалея несчастного, по воле случая ставшего твоим кровным врагом.

Все получилось самой собой. Ты не выбирала объект ненависти - эта сделала за тебя твоя фантазия. Ты ведь всегда так доверяла ей, предоставляя право выбора.
Но воображение... Оно проявило себя по-настоящему подло. Сговорившись с твоей памятью, оно смогло отыскать именно того, кто так неразумно и, быть может, ненамеренно обидел тебя. Как давно это было! И ты, кажется, совсем забыла об этом... но память угодливо представила тебе все - каждое слово, как неоспоримые доказательства его вины.
И ведь ты... ты даже, кажется, поверила этому.
Глупая девочка. Как же плохо ты знаешь человеческую память. Ее ведь так просто подкупить...

Но ты оказалась сильнее, чем кажешься. Ты поняла, как повернуть вспять время, отсрочив исполнение твоих желаний. Желаний, которых ты теперь сама страшилась.

Ты перекрыла кислород фантазии - наблюдение. Пара веков тишины и ты стала свободной.
Навязчивый образ исчез, унося с собой тревогу и безразмерную грусть, так прочно угнездившихся в твоей душе.
Ты стала свободна.

Казалось бы, это был тот самый подходящий момент, чтобы вспомнить о своей воле, той, с которой ты так легко рассталась, подчинившись фантазиям. Правда же?
Но что сделала ты? Вновь стала называть белый - снежным и опускать ресницы, распахивая объятия.
Безумная! Как скоро забыла ты о черствости и неумолимости своего воображения, не принимающего никаких оправданий!
Конечно, стоит сказать, что ты стала чуть щепетильнее формулировать свои пожелания... Но чем лучше заяц в алом берете, лезущий пасть к спящему волку, зайца обычного? Быть съеденным в парадном костюме - велика радость!

И что же сейчас?
О, как наивно ты полагаешь, что смогла добиться своего, что смогла перехитрить свое буйное воображение. Кто ты без своей воли? Что сможешь сделать ты против фантазии?
Она играет по своим правилам, лишь изредка притворяясь поверженной, чтоб на мгновенье вызвать к себе сочувствие и с еще большим ожесточением вгрызться в твою душу. Изобретательный паразит.

А ведь все повторяется. Снова.

Как глупа, как ограниченна твоя фантазия! Ей даже не пришлось избирать другую жертву.
Тот, кого ты с таким наслаждением сожгла бы в пламени ада теперь является к тебе во снах... Звонкая пощечина. Достойная расплата, за твое прошлое своенравие.

Все повторяется.
И ведь все это - не больше чем очередной обман. Химера, легкий образ, так учтиво преподнесенный тебе твоим воображением.
Все твои чувства - надуманы. Каждое твое слово уже было сказано кем-то другим.
И как охотно ты веришь в это!

Но лишь закрой глаза.
Ведь ничего из этого не происходит. Это лишь твоя фантазия.

Я знаю, как ты сильна - пуска ты сама не догадываешься об этом. Ты сильна, и, сумев единожды изгнать из сердца своего эту чудовищную гидру ненависти, порожденную твоей фантазией, ты сможешь одержать верх и над этой любовью - ставшей очередным ударом в сражении воображаемого и реального за власть над очередной человеческой душой - твоей.

Закрой глаза и возьми мою руку. Лишь вместе сможем мы выстоять! Поверь мне - своему разуму.
Хоть один раз...

Ведь ничего из этого не происходит. Ничего.
_______________________________________

Я знаю, как глупо это - да и просто неправильно - писать свои произведения, рассказывая в них о себе. Но что я могу поделать с собою?