Такое бывает далеко не всегда, но порой, закрывая последнюю страницу только что прочитанной книги, я чувствую, как меня колотит - всю - с ног до головы - трясет, немеют кончики пальцев и хочется кричать - голосами героев, которые всё ещё продолжают звучать в моей голове. Последний раз со мной такое было довольно давно - ещё на осенних каникулах, когда я не засыпала до пяти часов утра, потому что читала-читала-читала и всё никак не могла оторваться от "Трёх товарищей" Ремарка, и тогда мне ужасно хотелось вопить и плакать, и, наверное, даже петь... и много всего, и всё это - одновременно. В тот раз меня настолько пробрало, что я даже написала стихотворение об этой книге - в ту же ночь, или даже, правильнее сказать - в то же утро.
И вот, кажется, сейчас, именно в эту минуту, со мной происходит то же самое.
Я закрываю последнюю страницу "Дома, в котором" Мариам Петросян, и мне хочется плакать и смеяться, мне весело и ужасно страшно оттого, что всё - конец, всё так закончилось. Ничего больше нет. Хочется снова и снова перечитывать эту книгу - настоящую, волшебную, живую. Ту самую, в которой - целый мир.
Ведь вы же понимаете меня?